löffelliebe

der elterliche garten. der apfelbaum spendet augentrost gegen das sonnengleißen und ein klein wenig kühle. das füchslein planscht im wassertrog, wackelt durch die wiese und perlt sich ribiseln vom strauch und in den mund. mit dem arbeitshandschuh und einem stück zirbenholz in der linken, dem frisch geschäften schnitzmesser in der rechten schabe ich schicht für schicht vom zirbenholz in meiner (nach ein paar ausrutschern und kleinen fingerkerbschnitzereien arbeitshandschuhumhüllten) linken. holzduft in meiner nase. im schältakt. schürfrhythmus im ohr. und zwischen iris und händen ein gedankenwanderschleier. die konzentration umhüllt von ruhe, friedlichkeit. meditativer automatismus. und irgendwann, irgendwann ... ist etwas geworden.

zwei löffel. oder drei. der dritte als mehlschaufel gedacht. vielleicht auch ein kleines schüsselchen. fein glatt geschmirgelt. schleifdurchgang nach schleifdurchgang mit immer feiner gekörntem papier. die mehlschalenendschliffmodellierung vom keramiker. danke, papa. so samtig, die oberfläche. glatt und weich. handschmeichlerisch.

und am ende ein baumwolltuch tränken in olivenöl und ummanteln mit einem dünnen film. zwei. drei. das holz saugt es durstig auf, nimmt eine dunklere färbung an. die maserung tritt deutlicher hervor. wuchslinien. baumgeschichte.

löffelliebe. neu entfachtes feuer. das lodert und mehr will. holznahrung. creadiens- und jedentags.